Пролез как шмырь
В поэзию неловко
Бочком бочком
И вот открыта дверь
А мастерская в хламе
Не прибрано немножко
Здесь жил поэт..
Хошь верь
А хошь не верь…
А мастерская в хламе, в беспорядке,
Не прибрано немножко, пыль кругом.
Здесь рифмы бились в горестной припадке,
И гений спал, забыв про отчий дом.
Повсюду перья, клочья от тетрадок,
Чернильница пуста, как кошелёк.
И мысли стройной призрачный остаток
Забился, словно в угол мотылёк.
Здесь жил поэт, искал в толпе признанья,
Но находил лишь скуку да долги.
Теперь и ты, в порыве состраданья,
Свои здесь оставляешь сапоги.
И ты со мной
В поэзию неловко.
Бочком, бочком.
И открываешь дверь.
Нас ослепляет звёздная колонна
Открытий,
Истин,
И непрожитых потерь.
***
© Copyright: Александр Шмырин, 2026
Свидетельство о публикации №126052406962
Свидетельство о публикации №126052406962
Рецензии
