Неизмеримая боль моя

Печаль и сото. Сото дзен.
Мы интроверты. Интроверты.
Иль экстраверты, экстраверты n.
Наверное, о чём это "наверное"?

Примерно что-то. Нет вопроса. Вздор.
И остаётся только океан навеки.
Ремарк и Рембрандт, панацея, ор.
Всё кто кого. Но ты и не понимаешь как-то

Ни самого себя, ни что всё это было.
Не ор, а крик. Мы не остане.
Sorrow. И это можем мы понять.
Но как-то до. А дальше пьяный танец.

Прямо на улице показываете, как
Вы относитесь к тому и к этому.
У вас слова, навроде "как", "ништяк".
Всё прочее, что вы "позиционируете" так.

Рассвет, он ни о чём. Одна-то боль.


Рецензии