Сидела моль в шкафу, в неволе,
От нафталина задыхаясь.
Но кто то дверь открыл на волю
И моль взлетела, наслаждаясь...
И, ощутив свободы вкус,
На свет летела мотыльком...
Манила на столе свеча,
Мигая призрачным огнём...
Она влетела в тот огонь,
С налёту, крылья обжигая...
На романтическом столе,
Лежала, смерти ожидая...
И ты, летишь, порой, как моль,
Летишь на призрачный огонь...
Но свет, чужой, приносит боль
И сердце жжёт и жжёт ладонь...
И ты лежишь, расправив крылья,
На "романтическом" столе...
Столе чужом, покрытым пылью,
А свет свободы - он в окне...
Свет свободы
© Copyright: София Исаева 2, 2026
Свидетельство о публикации №126052405491
Свидетельство о публикации №126052405491
Рецензии