В голове моей больно много
Того, что не слышали другие уши.
Я теперь слишком старше, чтобы
Кровоточить при других неуклюже.
И боль – не спектакль больше,
Тихая ящерка на солнцем нагретом камне,
Отрывать хвосты со временем проще,
И сбрасывать их не так высокопарно.
Как покрытое тканью зеркало,
И как скрытная ширма с цаплями,
Лучше быть невидимой, чем отвергнутой.
Но зачем мне комфорт, в котором я не расслаблена?
Есть сладость в том, чтобы не повествованием,
Чтоб в саду сквозь кусты прорасти тайнами,
Быть лишь мифом своего существования.
Но яблоко уже далеко укатилось от яблони
И дорогу обратно не знает
Ни к голосу своему, ни к лицу, ни к телу.
Тот, кто никогда не был в рае,
Боится наслаждения как обстрела.
Вот и я, ёжиком под палящими фарами
Убегаю в кусты соседние.
Если стихи мои останутся, пусть мемуарами
Будут, а не темнотой предрасветной.
май 2026
Скрытная ширма с цаплями
© Copyright: Алварт Крбашян, 2026
Свидетельство о публикации №126052405375
Свидетельство о публикации №126052405375
Рецензии
