История болезни

       ***
          
Скоро станция конечная –
Лета, ночь, пирога…
Жизнь моя библиотечная,
дай ещё немного –
по своей великой милости –
времени на сборы,
чтоб уйти без суетливости,
завершив все споры.
До чего ж недолговечная
долюшка земная,
впереди дорога млечная
без конца и края.

       ***

Ни форы не было, ни фарта –
вокруг не та была среда
и золотая в руки карта
не попадала никогда.

Мне в этом мире оголтелом
дарован был бессонный труд,
чтоб лёгкой быть душой и телом,
когда на суд поволокут.

       ***

Устала!
Хватит!
Баста!
Достал сердечный сбой.
Я в жизни слишком часто
вступала с миром в бой.

Луч солнца на обоях
застрял в цепи утрат.
В моих сердечных сбоях
никто не виноват.

Что было, то и было.
Дай Бог, чтобы не зря
жизнь прожита без тыла
на линии огня.

       ***

Скачет в пене жара
пульс по буеракам –
снова набежало
тридцать девять с гаком.

Голова в цейтноте
в самом скверном смысле,
на автопилоте
разлетелись мысли.

Господи, как плохо –
не дойти до стула,
целая эпоха
за ночь промелькнула.

Скручивает туго
хворь в пределе нашем.
Ничего, подруга,
мы ещё попляшем.

      ***

Пошли галлюцинации:
я где-то за углом
читаю прокламации
за подписью «РЕВКОМ»
И так на сердце радостно,
вновь кружится земля –
не лживо и не пафосно
в них всё от «А» до «Я».

Но, что-то сбило с вектора
прострации полёт,
очнулась – тень испектора
по связям смотрит в рот.

        ***

Бьёт наповал любой пустяк,
наверно, это от болезни.
Груз боли с плеч попробуй сверзни,
когда ты весь почти иссяк.

Уймись, мой тайный червь, уймись,
без тормозов твоя волынка –
ты порождение суглинка,
а душу сотворила Высь.

Опять несу какой то бред,
а, может, и не бред он вовсе…
Жаль, в риторическом вопросе
не запланирован ответ.

       ***

Чем только жизнь не била
и в лоб и втихаря,
как дуру разводила,
соломки не стиля.

Судьбы пути-дорожки –
весёлые бега,
то ямы, то подножки,
то слякоть, то пурга.

Жизнь редко обносила,
вливая яд в елей,
но есть и круче сила –
в лицо смеяться ей.

       ***

Если жизнь не приукрашивать,
не смотреть на беды вскользь –
взвоешь так, что грех и спрашивать.
Радость в жизни – редкий гость.

Миром правят неразлучные
алчность, ненависть и ложь
сколько мысли ненаучные
на нули в сердцах не множь.

Но не зря же ясно-солнышко
не уходит прочь с небес,
силу жизни нам до донышка
дарит злу в противовес?

Распахнись душа бесплотная
во всю ширь своих ладов –
Радость, хоть и мимолётная,
но, как хмель её медов!

       ***
      
Нарушило все правила
надежд моих мерило.
Мытарило, мытарило
и с головой накрыло.

А за окном цветение
вишнёвое в разгаре –
и птичек с ветром пение
в восторженном угаре.

Звенит весна-пророчица,
взяв неземную ноту,
что помереть расхочется
до Троицы – в субботу –

и после торможения,
коль ноты не соврали,
продолжится движение
по жизненной спирали.

        ***

Мне надо сильно заболеть,
чтоб образ мира встал на место
и  вновь трубы запела медь
под небесами Эвереста.

Зачем тревожить  тайну тайн
Божественного Абсолюта,
непостижимых «вир» и «майн»
его вселенского маршрута?!

Звени трубы сердечной медь,
пой «Оду Радости» средь горя,
тебя отлили, чтобы  петь,
с небесным промыслом не споря.