В парке, где вечность - лишь пауза меж жестов,
Синий, лиловый -не краски, а просто
Следы на сетчатке взгляда, уставшего от
Пустоты, что вуалью в листве ниспадает.
Ветер владетель фагота,теперь архивариус,
Собирает
в кульки этот синий мотив,
Чтобы после,в безмолвных извилистых фьордах,
Вычесть из формы фон,
а из времени- миф.
Фиалковый вздох - это выдох вселенной,
Где каждый бутон -
лишь пункт в списке нетленной
Тоски по объёму.
Барвинок вербене не верит,
Там иммортели
изветы плодят без ответа.
Мир это шум, в котором гаснет предмет,
Унося силуэт на качелях,
Свет превращается в цвет,
а движенье в портрет
Отсутствия.
Здесь, где форма и тон
Сливаются в цвет,что не назван, но он
Существует как факт отрицания Я,
Расцветая в ничто,
как последняя гамма дождя.
Синий, лиловый. Ко Дню рождения Б
© Copyright: Ирина Скоморохова-Шутова, 2026
Свидетельство о публикации №126052404932
Свидетельство о публикации №126052404932
Рецензии
Иллюстрация создана и любезно предоставлена Татьяной Третьяковой.
Ирина Скоморохова-Шутова 24.05.2026 23:23 • Заявить о нарушении
Ирина Скоморохова-Шутова 24.05.2026 23:23 • Заявить о нарушении