Что за глупая лихость, ну что за абсурд таскать
боль чужую из строк до испарины на спине?
Чья-то честная ночь и пустая, как мяч, тоска
Прокатилась ко мне по неведомой простыне.
Кто-то пишет портрет — профиль моря, как нос, залив.
Кто-то струны терзая, ведёт с побережья блог.
Седовласый ребёнок покинут и некрасив,
Он хотел подрасти, но бесцельно взрослеть не мог.
Я читаю стихи и вздыхаю по рифме в такт,
Жму на клавишу с фразой потёртой: давай держись.
У него бенефис, у меня в той сети — антракт.
Скорость снова замедлил провайдер на эту жизнь.
~~~
Иллюстрация автора
Читаю стихи
© Copyright: Елена Куличенко, 2026
Свидетельство о публикации №126052404372
Свидетельство о публикации №126052404372
Рецензии