Боевому поэту

                *
Поэт, ты говоришь мне о войне.
Даёшь посыл и биться призываешь.
Всё это происходит в тишине.
Ты там, где тыл. И это не скрываешь.

Ты утверждаешь - слабо наступаем.
На мягкость намекаешь и на страх.
Что в нерешительности дико утопаем.
А нужно гнать. Давить на всех парах.

Ты призываешь рвать и истреблять.
Употребляешь правильное слово.
Ты не даёшь нас, гордых, оскорблять.
И не прощаешь, дерзко и сурово.

Ты рвёшь на части тех, кто нам противен,
Размашистым движением пера.
Безжалостен и безальтернативен.
Но что-то прояснить давно пора.

На эту тему просто рассуждать.
С карандашом в руке умеем драться.
А доводилось боя ожидать?
Последнего момента дожидаться?

Случалось пацанов похоронить,
В короткий между битвами просвет?
Пытался крепость духа сохранить,
Дождавшись под разрывами рассвет?

А сможешь, глядя матери в лицо,
Сказать, что не вернётся он домой?
Иль в госпитали он, в конце концов?
Пусть рваный, но пока ещё живой.

О битвах можно много говорить,
Не зная, что такое автомат.
Ты хочешь перемены сотворить?
Бросай курить. Ступай в военкомат.

                **

Прости, поэт. Я что-то разошёлся.
Меня, поэт, нещадно понесло.
Но на войне свет клином не сошёлся!
Ведь можно - про любовь, про ремесло!

Давал зарок про это не строки.
Но не сдержал. Наверно подустал.
Хотя давно, в покое кулаки.
Давно войною грезить перестал.

К тебе, поэт, претензий никаких.
Решил патриотично выдать шорох?
Я стану уважать твой гневный стих.
Но если ты в бою понюхал порох!