00 113

Мы стоим у кассы — спички, виноград:
— За такие волосы попадают в ад!
— Что, простите? Волосы? Это обо мне?
— Да, мой ангел, демоны прячутся на дне. И в Святом Писании сказано давно, что такие деточки попадут на дно!
— Но за что? За волосы? Тем, что не такой мне хотелось статься? Как любой другой... Но прощенья вымолить нету у кого: кожа ли, доспехи, роба, кимоно, красный или синий, чёрный, голубой — бог придумал всё так, чтобы нам с тобой было, где раскинуть крылья. И полёт дольше века длился. Оказалось, вот... Что за волос божий грех — не искупить. Мойры выпьют душу и обрежут нить... Так гореть мне вечно у чертей в аду?
— Да, малышка, верно.
— Только вы в бреду! Я вам не поверю, судьям на земле, вы плетёте сети — достаётся мне. Вы в глазах уставших тратите тоску: «Может, не любила, может быть, люблю». Вам печали мало? Или мир закрыт колокольных звонов и мирских обид?.. Вам прискорбен словом гимн больших свобод? Когда нет границы — нету и оков. Нет калек и пьяниц, нету «да» и «нет». Остаётся лёгкость и любовь побед.
Над глупейшим мигом ханжества плеяд мы стоим у кассы — спички, виноград.