Домой

Ласковый ветер встречает меня,
У ворот, что покинул в ранние годы,
И каждая трещина здесь, не тая,
Отплатит прохладой дождливой погоды.

Лишь только переступлю я порог,
Как сразу услышу матери голос,
Что согревал, когда я продрог,
Тепло на тельняшке, среди синих полос.

И вновь мне послышится басом из комнаты:
"Ну что же, вернулся наш юный герой?"
И тихо отвечу, мамой не понятый:
"Встречай меня батя. Вернулся живой."

Свечами церковными, будто расписанный,
Укутанный в нежный белый платок,
Встретит речами и жизнью пронизанный,
Комодик при входе, с дубовых досок.

Мигом запахнет старою книгой,
И лаком древесным, сосновых шкафов,
Сольются как музыка, станут единой,
Мелодией в память ушедших годов.

И все как один, оглянут с улыбками,
Сквозь мутные брызги стеклянных слоев,
Многими нами, будто забытыми,
Деды и прадеды с разных краев.

Замоленный пылью, средь полок затерянный,
Встречает и старый детский альбом,
В нем виднеется мальчик, еще не обстрелянный,
И смеется в глаза, кем станет потом.