Старобельск

Ты говоришь: вот лучшая из
жизней.
Вот свет удачный, вот бокал в
руке.
Вот смех друзей, летящий по
отчизне,
Не знающей о горе, о тоске.
Вот новый день, распахнутый и
смелый,
В котором планы, встречи, суета...
А где-то город, ставший чёрно-
белым,
И в нём молчит немая пустота.

Там Старобельск, оглохший от
разрыва,
Стоит, как тень, под небом
грозовым.
И ветер там качает сиротливо
Всё то, что было трепетно-живым
—
Забытый мяч, потёртого мышонка
У камня, что безмолвней всяких
слов.
Как говорить о жизни лучшей,
звонкой,
Когда другая — под землёй, без
снов?

Там ангелы не с фресок и не с
книжек,
Глядящих мудро с райской
высоты.
Там ангелы — из маленьких
мальчишек,
Чьи взгляды с фотографий так
чисты.
И есть у них не крылья, только
даты.
Две цифры, словно страшный
приговор.
И есть у них навеки виноватый —
Безжалостный, безликий, дикий мор.

А ты листаешь ленту беззаботно,
Где новость — только вспышка,
только миг.
«Какой кошмар...» — подумаешь
мимолётно,
И чей-то детский обрывается крик.
Но вот уже — скандалы, мода,
споры,
Кто прав, кто нет, кто бросил и
кого...
А он — лежать оставлен за
забором,
Не видя неба. Вместо. За него.

Он бегал. Он смеялся. Он просилcя
На руки к маме. Верил. Обнимал.
Весь мир его в один момент  разбился
А мир вокруг беспомощно молчал.

Не нужно слёз надрывных и
показушных,
Не нужно пепла, брошенного в
грязь.
Живи. Дыши. Средь тысяч 
равнодушных
Храня вот эту внутреннюю связь.
Запомни, в счастье собственном
купаясь,
Строгая планы, глядя в календарь,
Что где-то жизнь другая,
обрываясь,
Легла на скорбный, каменный алтарь.

Что есть на сердце не рубцы, не
шрамы —
Зияющие раны, в вечный рост.
Что вырастают посреди
программы
«Жить лучшую жизнь» — иллюзии погост,
Аллея тишины, аллея боли,
Где вместо детских, звонких
голосов —
Лишь ветер, плачущий на диком
поле,
И тяжесть разукрашенных венков.

Где эхо умерло. Где слово — прахом.
И тишина.
В ответ на каждый вдох.