Cтраницы их пахнут увядшей бумагой,
Их строки мне пляшут и танго, и джигу,
Их фото взирают с посмертной отвагой,
Но всё же — не раскрывают интригу.
Они мне вещают — я внемлю им тихо,
Их души я в цифру пытаюсь вселить,
Пощу на Ютубе — бездарно и лихо, —
Но вправе они спиритизм не простить.
Я их вопрошаю — вопрос за вопросом,
Я их умоляю — мне нужен ответ:
О, как же найти мне возлюбленной след?
Ответь, не молчи, брат мой, мёртвый поэт.
Ответ был беззвучен — сентябрьское утро
В моей вдруг притихшей воскресной глуши.
Я чую: «Вот строчка, любимая — автор»,
И мне, как собаке: «Понюхай, ищи».
Пришёл я к поэтам
Как все — человеком,
Просил их о помощи — в надежде, всерьёз,
А вышел от них
Как счастливый
Охотничий
Пёс.
Пёс мёртвых поэтов
© Copyright: Андре Бати, 2026
Свидетельство о публикации №126052402392
Свидетельство о публикации №126052402392
Рецензии