Автописьмо. Откровения Духа

С карандашом, зажатым над листом,
Я жду, когда прервется тишина.
В закрытой комнате, в углу пустом,
Связь с иным миром, как всегда, прочна.

Я лишь ментально тихо обращусь
К тому, кто видит вечности восход:
«Что напророчишь нам? Какую грусть?
Что знаешь ты про наш людской исход?

Моя рука срывается в галоп,
Графит кромсает белые слои.
Читаю. Там — как выстрел прямо в лоб,
Он пишет мне про выводы свои:

И задаю я свой вопрос о ней —
О той войне. Ответит: «Нет конца.
Ни той, что рядом, там всё горячей,
И грянет та, где больше нет творца.

Европа жаждет крови и огня,
Разбита сталь, а камень не сдаёт.
В тиши, марионеток всех виня,
Ведут войну, пуская мир в расход.

Но выход есть: убрать со сцены тех,
Кто у руля. Да только не забудь:
Влиятельны хозяева утех,
Что за спиной наметили их путь.

И та война, что дальше, набирает ход.
Твердят вокруг: „Америка сдала,
И клоун-президент её смешит“...
Но мощь растёт, и сила ожила.

Они всё копят, ждут все часа икс,
И мненья — прах, владыкам мир чужой.
Повсюду войны заплетутся в микс,
И этот ад продолжится зимой.

Вдруг букв безумных прекратился вал.
Поток застыл. Проверить я решил —
Зачем он этот ужас диктовал?
Но Собеседник строго завершил:

«Оставь весь мир. Теперь давай о нас.
Там, за чертой, открылся твой секрет...»
И я молчу. И в тот общенья час
Писал стихи, которых в тексте нет.