Здесь воздух сухой, как межстрочный пробел,
И пыль его скомкана прахом идей.
На полках из праха не сказок удел,
А кладбище смыслов и кладбище дней.
Здесь нет ни писателей, нет и писца,
Лишь отблеск, с которым стирается суть.
Библиотекарь слепой, без лица,
Идёт по рядам, завершая свой путь.
Он ищет не рукопись, а тишину,
Рожденную из ложно понятых фраз.
Стирая из мира одной за одну
Идей, что стали опасней зараз.
Но самое страшное скрыто в тиши,
В отделе, куда не доходит скул;ж.
Здесь книги, в которых истоки души,
Но вместо имён лишь пустой переплёт.
В них нет ни героев, ни злой стороны,
Ни правды, ни лжи. Слепые листы.
И смыслы страниц в них уже не слышны,
Лишь прахом идей переплёты полны.
Библиотекарь, что здесь взаперти,
И эхо его будет вечно бродить.
Безликий хранитель он этой тоски,
Пытался найти, что не может тут быть.
Библиотека вычеркнутых слов
© Copyright: Лиара Тайпан, 2026
Свидетельство о публикации №126052308278
Свидетельство о публикации №126052308278
Рецензии