Тот, кто довёл тебя до молитв,
До всхлипов, судорог на коленях,
Кто сделал сердце твоё полем битв,
Макал в сомненья по самое темя,
Кто научил воевать с собой,
Шептать: «Помилуй, Всевышний… Хватит», —
Не должен больше своей рукой,
Глазами душу чужую ранить.
Не должен видеть, как вновь живёшь,
Над чем смеёшься и где спокойна,
Как после долгой зимы цветёшь,
Как разряжаешь в висок обойму.
Есть люди — тянут с собою дым,
Заходят внутрь накоптить угаром,
И мы придушенные сидим,
Бросая бисер под ноги даром.
Они умеют набором слов
Ломать — почти не прикасаясь,
А после них мы боимся снов,
Снотворным мороком упиваясь.
И я в таком побыла строю.
Мне милосердно отставку дали.
Я себя заново создаю
Из тех щедрот, что с собой не взяли.
После них
© Copyright: Наталья Филатова-Курбатова, 2026
Свидетельство о публикации №126052307808
Свидетельство о публикации №126052307808
Рецензии
