И как, друзья, я ни садился
чтоб выстроить стихи из слога.
Мой дух туманом опустился
в мою бездонную берлогу.
Перо — обугленная щепка,
не хочет бороздить простор.
И мысль, что зрела очень крепко,
не превращается в узор.
В ушах — нестройный гул зарницы.
В глазах — рои немых картин.
Но нет божественной частицы,
чтоб сплавить вместе этот клин.
И как, друзья, я ни садился,
чтоб черпать из источника слова.
Я лишь сосуд, что опустился
на дно застылого пруда.
Так не дано мне быть творцом!
Мой жребий — слышать отдалённый,
тот гул, где с прозой пополам
поэзия молчит смущённо.
Не дано мне быть творцом!
© Copyright: Александр Карбовский 2, 2026
Свидетельство о публикации №126052307754
Свидетельство о публикации №126052307754
Рецензии
