E. Dickinson The saddest noise, the sweetest noise

The saddest noise, the sweetest noise,
The maddest noise that grows,—
The birds, they make it in the spring,
At night’s delicious close.

Between the March and April line—
That magical frontier
Beyond which summer hesitates,
Almost too heavenly near.

It makes us think of all the dead
That sauntered with us here,
By separation’s sorcery
Made cruelly more dear.

It makes us think of what we had,
And what we now deplore.
We almost wish those siren throats
Would go and sing no more.

An ear can break a human heart
As quickly as a spear,
We wish the ear had not a heart
So dangerously near.

              ****
Печальный шум, что птицы издают-
Безумный,- по весне,
Прелестный шум, сладчайший шум,
Крещендо на заре.

За мартом к нам идет апрель-
Магический рубеж,
Который лето стережет,
Колеблется промеж.

Что заставляет думать нас
О всех, кто уж ушёл,
И разделил нас волшебством,
Любовью нас извёл.

Но, видим мы, что лишены
Того, чего уж нет,
Почти уж просим замолчать
Мы песнь сирен в ответ.

И в ухе может прозвучать, тот звук,
Что смерть шепнет,
Хотим того мы, что возьмет
И сердце нам спасёт.