Ты идешь по кромке, по самому краю,
В карманах — лишь ветер да горечь стихов.
Себя самого в этих строчках теряя,
Ты на колокольный пускаешься зов.
С душою, что настежь, как дверь в сельской хате,
Где каждый прохожий — и враг, и пророк.
Цедишь ты тоску в огнегривом закате,
Сплетая слова в окровавленный слог.
То гиблый приют, то небесная просинь,
То хрип патефона, то шепот берёз.
Твоя золотая, мятежная осень
Не ведает тихих и праведных слёз.
Ты пишешь — и пальцы ломают реальность,
В глазах — отраженье кабацких огней.
В стихах твоих — нежная, злая фатальность
И гомон лихих, ускользающий дней.
Пускай догорает огарок в стакане,
Пускай захлестнет ледяная волна —
Ты в этом предсмертном, шальном океане
Пьёшь вольную горечь до самого дна.
Поэту
© Copyright: Урмат Кенжесариев, 2026
Свидетельство о публикации №126052307281
Свидетельство о публикации №126052307281
Рецензии
