00 085

мне белым цветом томно пахнут хвои
и сладость снега тает на губах
и вроде бы пейзаж уже давно не новый
и вроде я всё тот же злой монах
и путь попеременно тянет петли
и книги расплетают пряжу снов
но дух в полтона шепчет «слышишь? внемли!
подкинь в камин сознанья свежих дров»
и рекурсивным бредом в старой мантре
почудится толпа среди зимы
как будто ложь поставит кляксу правде
как будто мы останемся немы
принц Галахад печально свяжет строфы
как я, один покурит в стороне
и расплывёмся мы, как гуща в чашке кофе
и разойдёмся в швы обоев на стене
и в поезде с кондуктором напрасно
я, безбилетный, протрясусь сполна
так жить — с душой на мир — опасно
но по-другому, видимо, нельзя
замёрзнет лоб, осипнет голос в стуже
но хвои всё останутся белеть
и если буду хоть кому-то нужен
то вы найдёте меня здесь и впредь
под ёлкой, на заснеженном перроне
где солнце будто вытечет до дна
и вместе, как больной из долгой комы
проснёмся мы из будущего сна