Вскипел в лазури золотой,
Весенний грозный пир,
И, сбросив саван ледяной,
Преобразился мир.
Там, где река хребтом крутым,
Взломала зимний гнёт.
Несется с грохотом глухим,
Восторга синий лед.
Еще в полях черна земля,
И лес таит покой.
Но просыпаются поля,
Под солнечной рукой.
И в жилах древ, и в вышине,
Где жаворонок скрыт.
О неизведанной весне,
Стихия говорит.
Душа, не зная берегов,
Спешит стряхнуть свой сон.
Вторя созвучью ручейков,
И звону всех сторон.
Она — как блик на быстрине,
Как облачный наряд.
Растворена в той новизне,
Что пьет влюбленный взгляд.
Лети же, песня, в небосклон,
Где воздух чист и свят.
Где каждый шорох — словно звон,
А каждый вздох — обряд.
И в этом гимне торжества,
В сиянье высоты.
Едва рожденные слова,
Чисты, как первоцветы.
Еще в полях черна земля
© Copyright: Владимир Сюрдо, 2026
Свидетельство о публикации №126052305868
Свидетельство о публикации №126052305868
Рецензии