Это не романтично

Раньше я думала — любовь как огонь:
Искры до неба, и сердце в ладонях,
Ссоры до хрипов, разбитый балкон,
И примирение в диких погонях.

Я думала — страсть, это дрожь и игра,
Где мы меняемся лицами, ролями.
Где я не жива, но ему отдана,
И мы оба горим в этой яме.

Мне нравились бури. Мне нравился страх.
Я путала трепет с гормоном — «беги или бей».
Я тело сжимала в его руках,
И думала: «Это и есть быть с ним».

Теперь для меня это всё — не любовь.
Это голос травмы, побег от покоя.
Я больше не верю в ту дикую кровь,
Что льётся по венам под маской «живое».

Теперь, если тихо, спокойно, тепло —
Я знаю: оно. Настоящее. Рядом.
Мне больше не нужно, чтоб штормом несло.
Мне нужен покой. Не огонь. Не награда.

Мне нужен тот, с кем не страшно молчать,
С кем можно быть слабой, смешной, уязвимой.
С кем можно не драться, не врать, не кричать,
А просто быть рядом. И быть любимой.

Это не романтично. Не так, как в кино.
Но это — живое. И это моё.