Прошёл недавно ливень,
из тучи выжал соки.
Июль – славянский липень -
в аллее лип высоких.
Придёшь ты – но не точно…
Алея – в солнца пятнах.
В лиловый колокольчик
звонить шмелю приятно.
Река… И всё бежит она
и облака полощет.
Тропинками прошитая -
берёзовая роща…
Вдруг – колокол надтреснутый…
Спят лодки крокодилами…
Из шёлка мне небесного
ты сшей рубаху, милая!
Забор рисует полосы.
Ладонями – ворота.
Свои взъерошил волосы
подсолнух большеротый.
Дорожкой под уклон
идёт, качаясь, ветер.
Спросить не может он,
не может он ответить.
Река так глубока!
Далёко берега…
Без устали река
полощет облака.
А ветер в гимнастёрке
куда - не знает сам…
И вспышка солнца в стёклах -
как бритва - по глазам. +
Из шёлка мне небесного...
© Copyright: Владимир Крестовский 2, 2026
Свидетельство о публикации №126052305258
Свидетельство о публикации №126052305258
Рецензии