Отставший

- Так что вы видите перед собой?
- Я? Человека.
Широкую спину, косую сажень в плечах, портфель деловой.
Шагает по гравийной дорожке как по проспекту,
И нет преграды, что бы сбила его настрой.

Я не видел его лица, но точно знаю - он улыбается.
Обводит честными, голубыми как небо глазами мир,
И тот поддаётся, горизонтами перед ним разбегается,
Светофорами машет зелёными тому, кто знает, куда идти.

Раз за разом, выходя из подъезда,
Я упираюсь в его силуэт.
Он ступает размеренно, не торопится вовсе,
Но мне за ним не угнаться, как бы я ни спешил, ускоряя свой бег.

Мне его не достать. Не достигнуть, не дотянуться.
Не окликнуть, прося хоть сегодня сменить маршрут.
Я выхожу из дома и забываю, как выглядят лица.
Передо мной идёт человек. Я иду за его спиной.

Он тяготит меня. Угнетает своим бытием.
Будто очки, что сползают на нос.
Я вдруг начал видеть оправу и мир обрамился, ограничился ей,
Погряз в мелких трещинах на стёклах изнашенных.

Я устаю гнаться за ним. Сворачиваю, куда мне не надо.
Ухожу дальше в проулки, плутаю, ощущая себя дураком.
Но на короткий миг среди подворотен загаженных
Мне является он - свободный и чистый, протянутый словно струна горизонт.

Я делаю шаг на пути, которого раньше не видел.
Вдыхаю ветер, снимаю очки, протирая глаза.
Отчего-то кажется - теперь будет иначе, всё прошлое - вымысел.
А затем передо мной снова
                Вырастает чужая спина.