Условия свои судьба мне диктовала,
Когда кидала в грязь и выплыть не давала,
Не выбраться никак – она держала крепко
Бросая и крутя в водовороте щепкой.
Ах, как хотелось жить пушинкой лёгкой лета,
Но удалось слепить ей из меня Поэта.
Из боли и обид, страданий, тяги к звёздам
Довольно крепко сбит, да только слишком поздно.
И сгинули в пыли минуты вдохновенья,
А в этот мир пришли пустые поколенья,
Чей мир всего лишь дым, ни радости, ни грусти,
Но даже и к таким уже никто не пустит,
Тут тем запрещено входить на пьедесталы,
Чьи имена давно не внесены в анналы.
В уснувшие умы впустую бьётся стих,
Поэзии язык уже устал, немея…
- Как скажут – так живём (уж тут ты нас прости!),
Но никакой своей оценки не имеем!
Судьба
© Copyright: Александр Степанков, 2026
Свидетельство о публикации №126052303658
Свидетельство о публикации №126052303658
Рецензии