Ничего не идет на ум.
Тихо плачет в углу старый гном:
Он всю жизнь свою прожил в углу,
Не узнав, как оно — за углом.
Он рвет волосы из бороды
И густых клочковатых усов:
Понял он, что бывают миры,
Где нет линий прямых и углов.
Он стоит, опершись о топор,
Мерно в стену стучит головой.
Стал тюрьмой ему с этих пор
Этот угол, когда-то родной.
Стал чужим для него этот мир,
Где был весел без лишних дум
Он когда-то. Кругом углы.
Ничего не идет на ум.
Угол
© Copyright: Анна Поршнева, 2026
Свидетельство о публикации №126052303125
Свидетельство о публикации №126052303125
Рецензии
