Здесь не пахнут цветы, лишь по склонам трава
зеленеет, мерцая вся в каплях дождя,
и из веток еловых плетёт кружева
древний лес, что плывёт над землей, как ладья.
Воздух, чист и студён, обжигает лицо,
заползает за ворот, стучат зубы дробь,
и суровые люди от пра-праотцов
продолжают нести и вражду, и любовь.
Но как чужд этот лес, и земля, и река, -
всё прекрасно, но холодно сердцу в груди,
вроде рядом, но это иная строка
жизни, где нет пожатия тёплой руки.
Мне б в полынную степь завернуться, как в плед
и тянуть из небес Юга знойного мёд,
приглушая ресницами солнечный свет,
наблюдать облаков бесконечный полёт.
И бежать по колено в ковыльных шелках,
раскрывая объятия крыльям ветров,
вкус песка ощущая и хруст на зубах
в тех краях, что когда-то явились из снов.
Шварцвальдское грустное
© Copyright: Юрий Топунов, 2026
Свидетельство о публикации №126052302933
Свидетельство о публикации №126052302933
Рецензии