Улица без адреса

Улица странная - в дымке седой,
В ней время застыло, в ней мир не живой.
Фонари без огней, но мерцают чуть-чуть,
Словно помнят кого то, кому не вернуться в путь.

Она начинается - у стены вековой,
Где резьба непонятных знаков, покрытых листвой.
Ни вывесок, ни домов - лишь тени вдоль краёв,
Будто кто то их стёр из забытых миров.

Вдоль обочин - цветы, но не пахнут они,
Лепестки их прозрачны, как сны.
Ветер шепчет на языке, что никто не поймёт,
И кажется, улица дышит – тебя за собою зовёт.

Идёшь, а она всё длинней и длинней,
Горизонт убегает, манит теней.
Шаги отдаются, но эхо не тут,
Оно повторяет слова, сказанные годам.

Поворот - и вдруг зеркало: видишь себя,
Но не нынешнего - давнего, без огня в глазах.
Тот же взгляд, но испуганный, та же тень за спиной,
Будто память проснулась и кричит надо мной.

А в конце - лишь туман, да мерцание звёзд,
Забытый фонарь, что когда то зажгли.
Он мигает устало, как сердце в груди,
Говорит без слов: «Дальше пути не найти».

Я стою на пороге, смотрю в глубину,
Эту улицу в сердце теперь сохраню.
Она манит, зовёт за собой,
Ведёт в никуда — но остаётся мечтой…

И когда рассвет пробьётся сквозь серый покров,
Улица исчезнет - как сон.
Лишь след на асфальте, лишь шёпот ветров:
«Ты был здесь когда-то… но кто ты таков?»