Когда наконец собираешь
Себя из близких людей
И плоды своих дел пожинаешь,
Отстранившись от детских страстей,
Вдруг, что молния с ясного неба,
Оглушает ударом в висок
Роковое, членящее время,
И мгновенно ты на волосок
От грядущей смертельной утраты.
Точно старый смирившийся врач
На каталке из тесной палаты
Приказал тебя подавать
Словно блюдо, на стол, где отделят
От тебя то, что было тобой...
Просыпаешься... Вроде бы целый...
Просыпаешься... Вроде живой...
Но мгновенье... И взгляд обречённо,
Изумлённо, опять и опять
Не находит того, с кем до смерти
Ты поклялся свой век коротать...
Укорот
© Copyright: Дюк Кернас, 2026
Свидетельство о публикации №126052301073
Свидетельство о публикации №126052301073
Рецензии