Еще один год

Ещё один май мой аккуратно сложился в архивы дворов и молчания,
Где в окнах бессонница плавилась с белым холодным мерцанием.
Где я становился взрослее не праздником — просто усталостью,
Считая не даты и свечи, а то, что внутри не распалось бы.

И вроде бы всё как обычно: дорожные пробки, ливни, прохожие,
Но прошлый мой год теперь смотрит из памяти чем-то тревожащим.
Там были люди чужие, исчезнувший голос, отчаяние,
И ночи, в которых я сам до себя доходил как до здания.

Ещё один год — это странно. Не громко. Не больно. Не весело.
Как будто бы жизнь мне на плечи ещё одну зиму повесила
И я улыбаюсь родным,отвечая спокойно: «нормально всё»,
Хотя временами внутри только серое небо и марево.

И, может быть, взрослость приходит не датой, не тостами шумными,
А тем, что ты снова стоишь среди мая — живой и задумчивый.
С немного потухшим нутром, с этой вечной усталостью в голосе,
Но всё ещё ищешь тепло в чьих-то окнах, касаниях, отблесках.