Зал Без Расписания

[Intro]

Не ночь — а зал ожидания без расписания,
где мысли идут без билетов и без оправдания.

Я закрываю глаза — и начинается суд без судьи…

[Куплет 1]
Потолок надо мной — как страница без подписи автора,
где каждая мысль — это спор без права на завтра.
Я листаю себя, как The Divine Comedy без проводника,
где круги — это версии выбора, а не чья-то рука.

Границы рисуют не карты — а страх перед формой,
где «свои» и «чужие» — лишь разные версии нормы.
Я вижу, как речи сплетаются в новые наречия,
и дом превращается в звук без исходного наречия.

Перемены идут, как в The Grapes of Wrath, но без урожая и почвы,
где каждый несёт своё «вчера», не находя многоточий.
И корни не держат — их тянут за пределы значений,
где память становится формой случайных течений.

А где-то под кожей планеты скрипят механизмы распада,
не громко — но точно, как строки без права на прятать.
И мы — не герои, не жертвы, не центр повествования,
а просто попытка уравновесить дыхание.

[Chorus]

Если всё это — лишь набросок к чужому замыслу,
то кто мы тогда — аргумент или пауза в замысле?
(vocal doubles, powerful delivery)
Я считаю мгновения не временем — а доказательством,
что каждый наш шаг — это спор между шансом и тяготением.

[Куплет 2]
Мои мысли — как The Trial без оглашения повода,
где вина не имеет причины — она просто скована.
Я сам себе хроника, суд, и забытый свидетель,
где каждое «зачем» превращается в узел ответов.

Где-то за рамками взглядов и выученных расстояний
мы — не итог, не ошибка, а след колебаний.
Не центр конструкции — даже не край у границы,
а слабый намёк на возможность чему-то случиться.

Я думаю: если конец — это форма без продолжения,
то жизнь — это пауза между двумя отражениями.
И каждое «после» уже было вписано в правила,
но кто их составил — вопрос, что не требует автора.

Философы шепчут сквозь годы без ссылок и имён:
«Человек — это мост», но не сказано, где его дом.
И я балансирую — не между «быть» или «кануть»,
а между попыткой понять и желанием кануть.

[Bridge]

Я пробовал молчать — но мысли идут, не спрашивая,
они выбирают меня, как форму для высказывания.

И если бессонница — это диалог без второго,
то, может, ответы всегда существовали без слова…


[Chorus]

Если всё это — лишь набросок к чужому замыслу,
то кто мы тогда — аргумент или пауза в замысле?

Я считаю мгновения не временем — а доказательством,
что каждый наш шаг — это спор между шансом и тяготением.

[Outro]

И где-то на грани между мыслью и её отражением
я почти нахожу тишину…

но снова возвращаюсь к продолжению.