Записка без имени

Вот скажи мне, откуда морозный узор на стекле
эта тонкая вязь, что не выткать руками живыми,
этот иней, блестящий на утренней алой заре,
словно кто-то оставил записку, убрав своё имя?
Кто диктует симфонию майских гроз,
разбивая её на скрипичные ноты,
кто роняет свет в изумрудную толщу берёз,
превращая их кроны в расписные, златые полотна?
Кто насыпал веснушки на детский нос,
кто смешал этот цвет васильковый с янтарным мёдом?
Кто придумал нарвать полевых и подбросить в небо, до звёзд,
чтобы падали после в руки дождём бесконечно долго?
Почему мы в безбожье своём, отчуждённом,
продолжаем любить, вспоминать, замечать
этот свет, пробивающий наледь забвенья?
Почему мы находим друг в друге
тот миг, где кончается бесконечное время?
Почему в молчанье двоих всегда больше,
чем в крике бесслёзном прощенья?
Потому что, когда запрокинуто небо к закату
и роняет на плечи последнюю алость свою,
Он тихонько ступает, отворяя небесные врата,
говоря всем: «Я здесь. Я во всем.
И я вас безмерно люблю».

22.05.2026г