Не ждите чуда. Я уже не с вами.
Не там, где свет и звонкие слова.
Я тлею на глазах (вы видели всё сами),
и жизнь моя едва-едва жива.
Надежда? Была. Тлела тонкой ниткой
на сквозняке больничной пустоты.
Я зажигал её с утра с улыбкой,
а к вечеру гасили вы и ты.
Она ещё чуть дышит, как под льдинами
запоздалый озябший лещ.
Но с каждым днём всё меньше света в глине,
отчётливей погоста тихая речь.
Боюсь, что если вдруг очнусь,
то разучусь дышать по-настоящему.
Я слишком долго жить не тороплюсь,
слишком долго тлею к настоящему.
Так не держите. Верьте для приличия,
что я воскресну, бодрый и хмельной.
Но это лишь мои предсмертные привычки:
надеяться, что кто-то ждёт со мной.
Увы, я умер. Не на вздохе, нет, на слоге.
Не сразу, по частям. Как тусклый свет.
И лучше вы оставьте на пороге
надежду ту, которой больше нет.
На слоге
© Copyright: Егор Биденко, 2026
Свидетельство о публикации №126052206736
Свидетельство о публикации №126052206736
Рецензии