Моя ноша — свинцовый крест,
И шаг скрипит, как старый мост,
И некуда присесть, упасть —
Одна дорога, только власть
Того огня, что жжёт внутри,
Который не даёт зари.
И всё же, Господи, внемли:
Среди безлюдной, мёрзлой пыли
Ты искру в пепле сохрани,
Чтоб не сгорела до золы
Последняя души струна —
Хоть тонка, но не сломана.
Я — одинокая машина,
Заглохший мотор, руина,
В болоте пламенных оков,
Где каждый выдох — новых зов
Того же ада, тех же дней,
Застрявших намертво во мне.
Но в этой тьме, где свет — мираж,
Твой шёпот слышу, мой витраж
Ты пробиваешь, как стекло.
Ты — не спасенье, не тепло,
Не внезапный, яркий луч,
А тихий, неприметный ключ.
К надежде ржавой, запертой,
Что где-то есть иной устой,
Что мгла — не вечность, а туман,
И может быть, на склоне дня,
Когда умолкнет огнь в груди,
Я вспомню: ты была. Иди.
Свинцовый крест
© Copyright: Сергей Антонович Терентьев, 2026
Свидетельство о публикации №126052206660
Свидетельство о публикации №126052206660
Рецензии