Май читает рассказ из своих книг,
В ней уже зажелтели страницы
И воздух в той тиши возник
Кружевом из летней спицы.
Он медовой леностью садится
На ветхий стул деревянный
И хочется душе взмолиться,
Какой сильной радостью он пряный.
Травы хранят память шагов
И средь них нельзя заблудиться.
Они помнят строки вечерних стихов
И как было легко влюбиться.
Из открытых окон лился смех
Из цветных подушек летело перо
И бежали быстрее всех,
Когда с неба водою лило.
Сиреневые ветра с нами делились
Секретом ароматов вдали.
Тогда сильно так веселились
И счастье жило внутри.
Возвращайтесь к природе, к старым книгам,
К цветным подушкам, к вазам, к цветам.
Ведь счастье оно не велико,
Тебя находило и ты найди его сам.
Майская книга
© Copyright: Ирина Графова 1, 2026
Свидетельство о публикации №126052206137
Свидетельство о публикации №126052206137
Рецензии