Не требуя ни пищи, ни угла
с утратами свыкался понемногу.
Но чалая весна подстерегла,
и снова на душе не слава Богу.
Сказать смешно, она давно не мисс,
и мне доход пожизненный маячит...
Под окнами зашкаливает визг:
малышки на асфальте делят мячик.
Погожий март повис на волоске,
но нет её и утро - никакое.
Грызёт меня мой внутренний аскет,
а бес в ребре не ведает покоя.
Не лучше ли, соломку расстеля,
дышать ровней, не торопиться дабы
на ревности магнитные поля...
Внизу из-за мяча сцепились папы.
О, Господи, чудны твои дела!
Возвышенность стремится в котловину.
А, в сущности, без женского тепла
мужчина жив, но лишь наполовину.
Последний раз весну хочу запрячь,
последний раз себя узнать в юнце том...
Ватага мам пинает яркий мяч,
и мяч поёт простуженным фальцетом.
Мяч
© Copyright: Эса Милл, 2026
Свидетельство о публикации №126052205850
Свидетельство о публикации №126052205850
Рецензии