Прости-прощай, родная сторона.
Уехал Евтушенко за границу.
И он теперь нью-йоркские зарницы,
Как я берёзку, видит из окна.
И поутру за чашкой кофейку
О родине, быть может, вспоминая,
Доволен он, что жизнь теперь иная.
А что ещё-то надо старику.
Ну почему в России как талант,
Так непременно едет в край далёкий?
Он там живёт известный, одинокий,
И, лишь закончив путь, репатриант.
А многие покоятся вдали
От мест, где рождены российской бабой,
Где до сих пор в распутицу ухабы
И по краям дороги ковыли.
И на просторах этих есть места,
Где он мальчишкой бегал в белой майке.
О нём теперь рассказывает байки
Простой мужик — святая простота.
И как тут разберёшь, где чья вина.
И что их на чужбину часто гонит
Из мест, где их хоть кто-нибудь да помнит?
Прости-прощай, любимая страна.
Прости-прощай, родная сторона...
© Copyright: Александр Федоров Омский, 2026
Свидетельство о публикации №126052205493
Свидетельство о публикации №126052205493
Рецензии