О смерти, говорят, нельзя писать стихи,
Ведь мысли отражаются вовне.
В сухой ближневосточной тишине,
Там где лежат пески, пески, пески, -
Моя печаль пускай приснится мне.
Рассыпется, спаленный, быт и дом.
Мой пол - земля, а небеса - мой кров.
И я почувствую, что в миге остром том,
Как в смерти, отражается любовь
И с ней мое явление в Другом.
Последняя напишется строка
И растворится вихрем на ветру.
В пустынной колыбели я нага;
Я полюбила, значит - я умру
И превращусь в песчаные снега.
И в этом фосфорирующем сне
Мерцая, задыхаясь от тоски,
Я буду думать изнутри вовне,
И слушать как пески, пески, пески
Шуршат безвременьем в смертельной тишине.
Эрос
© Copyright: Настя Андриевская, 2026
Свидетельство о публикации №126052205485
Свидетельство о публикации №126052205485
Рецензии
