Полтинник врезал по затылку,
как мент дубинкой у ларька.
Стою с салатом и бутылкой,
и ржёт из зеркала тоска.
На кухне тосты, рожи, свечи,
селёдка, сыр и холодец.
А мне всё чаще шепчет вечер:
«Ну что, дружок, почти пипец».
Когда-то — драки, электрички,
ночной угар, дешёвый ром.
Теперь — давление, таблички
с лекарством крупненьким шрифтом.
Колени ноют на погоду,
очки всё толще с каждым днём.
И всё труднее верить сходу,
что мы куда-нибудь дойдём.
Живот — как будто пивзаводик,
спина скрипит, как старый шкаф.
И каждый новый понедельник
идёт по мне, как автодав.
Друзья редеют понемножку,
как зубы, волосы и прыть.
И всё трудней красивой ложкой
судьбу прокисшую кормить.
Но я ещё держусь, зараза,
ещё могу послать весь свет.
Пока внутри играет фраза —
«Ты Наливай!» — финала нет.
Полтинник
© Copyright: Тёмный Ангел 2, 2026
Свидетельство о публикации №126052204853
Свидетельство о публикации №126052204853
Рецензии