В будуаре

                Из дневника той, которую трудно найти, но легко потерять
                [ ирония любви ]

Кончен бал шальной императрицы.
Расшнуруй мне шёлковый корсет.
От абсента голова кружится,
И в руке – изящный пистолет.
 
Тонкий пальчик вздрагивает нервно.
Поиграем в стиле а-ля рус:
Жёстко, больно и проникновенно –
Ставлю метки и вхожу во вкус.

Горечь шоколадная и порох,
Маслянистый папиросный дым…
Мы – осколки хрупкого фарфора.
Доведёт Бордо нас до беды.

Будуар наполнился истомой,
Падает малиновый корсет.
Тише… о любви сейчас ни слова.
Нас как будто не было и нет.

На зеро остатки жизни ставим.
Ставки сделаны – последний шанс.
Может быть, и сами мы не знаем,
Что любовь давно играет в нас.

Мы, наверное, с тобой утонем,
Если вдруг поверим в этот бред.
Пробивают пули невесомо
Трезвого ума бронежилет.

-
И во сне такое не приснится —
Ни в Анталье, и ни в Сен-Тропе.
В бударе спит императрица,
Но не дремлет в ней эмансипе.