На что мне гром твоих побед,
На что твои мне неудачи?
Погиб ты, жив ли или нет,
Меня никак не озадачит —
Всё это ничего не значит...
«Ты стал другим,
Какой ты стал паскудой..!» —
Не раз язык твой горько процедит.
А ты всё так же
Жалок и раним..?
Ну, чтож, удачи тебе, сударь,
С тобой нас мало что роднит!
Моя поэзия вам больше не по нраву?
Стихи вам уши трепетно разят?
Не гневайся, не страшно мне ни грамму:
Где ж видано, чтоб хряк боялся поросят?
С издёвкой развернусь спиною,
С усмешкой злобной говорю:
«Ничто уж не роднит с тобою,
Не надо мне таких людей в родню!»
На что мне гром твоих побед...
© Copyright: Богдан Платов 2, 2026
Свидетельство о публикации №126052204179
Свидетельство о публикации №126052204179
Рецензии