Моё слово нахохлится курицей
И никак не усядется в строчке.
У него же любое - рифмуется.
Он - Маяковский.
Впору падать на город ноктюрнами,
Когда позвоночник - флейта,
Ступеньками лестниц созвучными.
А он - двадцатидвухлетний,
Зажигающий звёзды над улицей -
Значит, это кому-нибудь нужно.
Влюблённый певец революции,
Что творится внутри и снаружи.
Под жёлто-дразнящею кофтою
Горящее красное сердце
С недопетыми чёрными нотами
Для водосточной жести.
Скукожится слово, ссутулится...
Зачеркнуть бы - и точка.
Да повиснет надорванной пуговицей
На бело-кровавой сорочке...
Но поэтам вечность отпущена.
Громадою лет к потомкам
Шагает, как прежде, в грядущее
Он, Маяковский.
Маяковский
© Copyright: Деева Светлана Анатольевна, 2026
Свидетельство о публикации №126052200376
Свидетельство о публикации №126052200376
Рецензии