Шёпот смычка

В полумраке зала тает свет свечей,
Скрипка в её руках — как тайна из теней.
Пальцы, как птицы, скользят в незримом полёте,
Мелодия льётся, кружит над землёй.

Она не играет — она шепчет с веками,
В каждой ноте — судьба, в аккордах — океаны.
Струны, как нервы, дрожат под её рукой,
В музыке этой — целый мир, живой и простой.

Она не певица, но голос её нежней,
Чем песня, что льётся из тысячи уст людей.
Её смычок — это время, что мчится во тьму,
Её музыка — это сон, что не сбыться ему.

В переливах мелодий — закаты и рассветы,
В трепетном звоне струн — слёзы забытых ответов.
Она не творит — она души обнажает,
В её звуках — и боль, и свет, и время сверкает.

Зал замирает, ловит каждый её вздох,
В этом молчании — тысячи несказанных слов.
Скрипка поёт, но поёт не ради наград,
А чтоб в душах слушателей зажёгся закат.

Когда смолкает музыка — остаётся след,
Как шёпот ветра, как памяти тихий свет.
И зритель уходит, но в нём — её свет всегда,
Ведь музыка — это время, что в сердце жива.