Без сюжета

Песни слушайте в телеграм или Макс ссылки на главной странице автора


Здесь нет сюжета. Не ищи узла,
Чтоб расплести его к финалу.
Здесь повесть никогда и не была,
Она себя в себе самой искала.


Здесь нет героя. Есть только соглядатай,
Что смотрит в циферблат на сломанных часах.
И карта мира, что была когда-то,
Рассыпалась в его мазолистых руках.


[Припев]
Лежит пергамент с картой сновиденья,
Где каждый символ — ключ или капкан.
И наблюдатель ищет пробужденья
Внутри иллюзии, что им же соткан.
И вней, в гигантской, хладной симуляции,
Сознанье ищет подлинный свой файл.
Но все скрижали — лишь объект профанации
Того, кто эту матрицу ваял.


[Куплет]
Здесь нет врага. Есть только тень напротив,
Что повторяет каждый жест и взгляд.
Их вечный спор — о том, кто первый, уйдёт
По лабиринту, что ведёт назад.


Здесь нет двоих. Есть только вопрошанье
Пустого стула к тЕни на стене
О том, что было их первопризнаньем
В той неслучившейся, будущей любви.

[Припев]
Лежит пергамент с картой сновиденья,
Где каждый символ — ключ или капкан.
И наблюдатель ищет пробужденья
Внутри иллюзии, что им же соткан.
И вней, в гигантской, хладной симуляции,
Сознанье ищет подлинный свой файл.
Но все скрижали — лишь объект профанации
Того, кто эту матрицу ваял.

[Куплет]
Здесь нет пути. Есть только коридоры,
Где эхо порождает первый звук.
Где все ответы — это разговоры
С молчаньем сомкнутых навеки губ.

Кульминация — не взрыв, а осознанье,
Что ты и есть и зритель, и актёр.
Что всё движенье — лишь самопознанье
Того, кто эту пустоту простёр.

[Припев]
Лежит пергамент с картой сновиденья,
Где каждый символ — ключ или капкан.
И наблюдатель ищет пробужденья
Внутри иллюзии, что им же соткан.
И вней, в гигантской, хладной симуляции,
Сознанье ищет подлинный свой файл.
Но все скрижали — лишь объект профанации
Того, кто эту матрицу ваял.


[Бридж]
И весь сюжет — не в том, что в книге скрыто,
И не в загадке тайн былых веков.
А в том, как смотрит вечность деловито
На танец этих призрачных слогов.

[Ауруто]
Разгадка в том, что рукопись пуста,
И автор не родился и не умер.
А ты, читающий её сейчас с листа,
И есть тот самый автор, что её придумал.