Пульсирует солнце. Вьются протуберанцы.
Поэт-парикмахер стрижёт тревожные пряди.
На срезах волос проступают буквы и цветы
и беззвучно осыпаются.
Зеркало делит сон надвое, но глаза открываются в том, где тишина.
Смотришься
и молчишь.
Я — волосок пшеничного цвета. Гонимый ветром,
я цепляюсь за первоцветы,
чтобы не коснуться смерти.
Смотри, над нами тонкое лезвие месяца.
Ты спишь, солнце моё?
Лезвие
© Copyright: Григорий Краснокутский, 2026
Свидетельство о публикации №126052202134
Свидетельство о публикации №126052202134
Рецензии