Из подсознания

Строк обрывки прозвучали,
Невзначай мне в пульс войдя:
«На челе печать печали,
На стене портрет вождя» …

Это что? Откуда строки?
Кто забросил их в меня?
Кто велит искать истоки,
Звук ловить сквозь треск огня,

Различать из тысяч звуков,
И невнятных, и глухих,
Вычленять из звонов, стуков
И шептать напетый стих?

Может быть, отец ли, дед мой
Из застенков давних лет
Шлют мне отклик, стон ответный
На молитвенный привет?

Дед, отвергнув зов чужбины,
Сам пришел на свой расстрел.
А отец, едва не сгинув,
Чудом Божьим уцелел.

На Лубянке по доносу,
Потеряв и блеск, и стать,
Лживый протокол допроса
Отказался подписать.

- Подпиши! Протест напрасен.
Холодеющей рукой
Он «читал» и «не согласен»
Написал одной строкой.

Может, та строка простая –
Росчерк честного пера –
Перешибла, не блистая,
Самовластье топора.

Не приняв душою пылкой
Беспредел и произвол,
Поплатился только ссылкой –
Меньшим из возможных зол…

Тихий шепот за плечами
Вьется, шею холодя:
«На челе печать печали,
На стене портрет вождя» …