Думаю...

Я не лезу в рэп.
Я думаю стихами.
Между полями.
Стоят пометки, что исправить.
Вы как и я.
Даже не подозревали.
Что опыт поднакопит,
Тот, кого вы и не знали.

Пусть время деньги,
Всё на ветер сразу не спускаю.
Я начал с текста о войне,
Теперь до тысячи считаю.
В столе бумаги,
До времён удачных, валятся за край.
И многие, во мне поэта,
Так и не признают...

Между тем, история.
Здесь остались боль и я.
На бумаге скомканной.
Рваной, грязной, мокрой.
Чуждо ожидание,
От светил внимания.
Важно, одно только мне.
Поменять в себе.

Путь...
Что должен меня согреть.
Текст.
Не стихи, а исповедь.

И одиночество скрасит,
Углы срежет, погасит
Огонь, что душу мне грел.
Пока я не прозрел.
Изнутри горел.
Носил всегда свою маску.
Смотрел на правду с опаской.
И сколько не пытайся быть другим.
Ты непоколебим.
Останешься один.
Если в тебе нет страсти.

"Теперь доволен?"
Ноль на ноль.
Нет слушателей.
Нет финансов.
Ведь твой хип-хоп не победит романсы.
"Теперь в экстазе?"
Ты безобразен.
Все говорят тебе "увы, без шансов".
Не понимают русский — иностранцы.
Ты перепутал стиль.
Тебя пора в утиль.
Ты стар, как этот мир.
В конце концов ты вовсе не Шекспир...

Текст как стихи...
Но исповедь.