Приходят печальные вести.
Куда убежишь от вестей?
Когда-то - все праздники вместе...
Теперь же так мало гостей!
Под семьдесят - годы хромают.
Смерть ходит с костлявой рукой,
На грустный свой вальс выбирая...
Поди - убеги от такой!
От мысли о ней холодею...
Кричу ей, несчастья кляня:
- Я вальс танцевать не умею,
Какой тебе прок от меня!?
В душе холодок до озноба,
Безмолвен отчаянный крик:
Жизнь с даты рожденья до гроба
Неужто один только миг?..
И что-то понятней едва ли
"В семнадцать мальчишеских лет"...
Не стары мы в семьдесят стали,
А просто узнали ответ...
Вести
© Copyright: Елена Бычкова, 2026
Свидетельство о публикации №126052108373
Свидетельство о публикации №126052108373
Рецензии