Пролетающему

С утра двадцать девять в тени…
Ветер умер. Ни дуновения!
Давай уже тридцать и не тяни!
Все равно больше нет вдохновения!
Май кончается. Май на мели…
Кратче ночи от птичьего пения.
Надо будет стволы побелить,
Пусть продлится, чуть- чуть, весеннее…


Рецензии