Смерть

Смерть боится саму себя,
И приходит обычно ночью,
Тихой поступью мрак дробя
На обнажённые клочья.

Смерть поёт на своём, и ждёт,
Облачает в одежды сказку,
На листах рукописный счёт
Вновь ведёт, натянувши маску.

Ты её не узнаешь враз,
Проходящий слепой прохожий
Тихо спросит: который час?
А тебе вдруг дышать невозможно.

И продолжишь сидеть в тишине,
Вроде жив, ну а вроде нет же.
Находя все ответы во сне,
Но оставшись опять невежей.

Утром тело  на мокрой траве...
Дворник тихо вздохнёт и дальше...
Где-то там, в озорной голове,
Тебе было смешно и страшно.

Смерть приходит, когда ты не спишь,
Обжигаешь лампадой веки,
И вокруг только боль да тишь,
И немного от человека.

Смерть боится, и прячет взгляд,
Вопрошает уныло: где ты?
И, хватаясь за всё подряд,
Остывает свеча поэта.

Лишь дымок тонкой струйкой вдоль
По плечам и по серой коже,
И сладка на губах эта соль,
И ты рядом как-будто тоже.

Смерть приходит и ждёт в углу,
Пальцем чертит свои картинки,
И смеясь через не могу,
Шлёт в глаза тебе без запинки

Просто кадры озябших душ,
Зарисовки с натур помятых,
Отраженья в зрачках тех луж...
И тебе уже всё понятно.

Просто складывай руки и жди,
Упокоют с небес твою душу.
И прольются на темя дожди,
И уйдём мы в печальную стужу.

Смерть боится саму себя,
Отрезвляет одним движеньем,
И боишься ты не огня,
А её одного решенья.