Шум дождя,
Растворяется в бессолнечном закате...
Тишину даря,
Спокойствие, что выше злата...
По листьям капли,
Ветерок шумит,
И тучи серой паклей
Замазывают трещины души.
Приятный холодок,
Он нужен что бы не обжечься.
В самый прок,
Что бы сиять и не беречься.
Не переживать,
Что смоет бурный нас поток,
А потихоньку смаковать,
Те чувства, будто самый сладки сок.
Прохлада
© Copyright: Владислав Васьков, 2026
Свидетельство о публикации №126052100784
Свидетельство о публикации №126052100784
Рецензии